O domingo
sempre desespera
a começar pra nunca mais...
acabar
Escada de um tempo lento.
Espicha a nossa alma
de lagartixa.
Cama desarrumada
pão queimado na torradeira
é dia pendurado.
O cheiro do jornal
ovos mexidos, fruta na mesa
os ponteiros invertidos.
O sol pela janela
quebrada pela molecagem
da bola que rastreia
e decola na infinitagem...
